HA SALIDO EL SOL

22 de Abril. se celebra el dia de la tierra.

tambien vinieron al mundo much@s bebes. Algun@s dejaron huella en la historia. Vladimir lenin, Isabel I. Otros hicieron grandes peliculas Jack Nicholson por ejemplo. Naomi campbell hizo soñar a muchos hombres...

Y yo, yo tambien naci en esta bonita fecha. dejare huella en la historia?

besos.

peligro: ALTA TENSION

Que de dónde viene la Marimorena
Que del Puerto de ver a su amante
Que lleva dos años metío en la trena
Pero dicen los vecinos
Que de noche y al volver
Se tropieza en el camino
Con un mozo de Jerez

Y aseguran que este cuento
No termina por las buenas
Como no borre del viento
El cantar que la envenena
(…)
Hasta el Puerto el romance ha llegao
Y saltando el tapiar de la trena
En un hombre su zarpa ha clavao
El cantar de la Marimorena
Ella supo que de un ciego
Fue quien hizo arder el fuego
Y derechas fue a por él
Y en la turbia amanecía
Lo encontraron, ya sin vida
A la puerta del café

Y dijeron que al irse a entregar
La flamenca se puso a cantar

Arsa y toma que igual que una loca
Que de dónde viene la Marimorena
De taparle pa siempre la boca
A un cante que hacía más honda mi pena
No me nombren abogaos
No me quiero defender
A ese hombre lo he matao
Por salvar a mi querer

Que mi honra siempre ha sío
Del color de la azucena
Pa que venga un mal nacío
Y la ponga en cuarentena
Y eso a nadie se lo ha consentío
Arsa y toma la Marimorena



pd: YA VALE! HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO...

Lluvia en los zapatos

“Cuando las cosas nos llegan con mucha facilidad, nos ponemos suspicaces (…) ¿Necesitamos que las relaciones tengan un toque dramático para funcionar?....” C.B.

Esperamos llamadas, interpretamos mensajes, anhelamos encuentros fortuitos -que resultan desafortunados-, preveemos continuidad o permanencia y obtenemos a cambio ausencias y olvidos -a los que nos tienen más que habituadas-.

En el viejo reino, a doce grados de temperatura, los encuentros des-encuentran y las historias no son dignas de ser contadas. Entonces reflexionamos, “el que quiere celeste que le cueste…” y, así -sin el Padra aún-, nos humedecemos con la lluvia de la calle Calderería –sin toros y sede de los avatares nocturnos-.

Con paradero desconocido, las metroimedio nos debatimos entre la tragedia y la comedia que atraviesan nuestras historias trilladas.
Nunca llueve a gusto de todos y siempre que llovió paró.
A riesgo de ahogarnos en un mar de no-llantos, con nuestros impermeables rojos, rezamos aquello de “ojalá que llueva café”.

Un año de amor Luz Casal

Lo nuestro se acabó y te arrepentirás
de haberle puesto fin
a un año de amor.
Si ahora tu te vas
pronto descubrirás
que los días son eternos
y vacíos sin mí.

Y de noche , y de noche
por no sentirte solo,
recordarás nuestros días felices,
recordarás el sabor de mis besos.
Y entenderás en un sólo momento
que significa un año de amor.
Que significa un año de amor.

Te has parado a pensar
lo que sucederá
todo lo que perdemos
y lo que sufrirás.
Si ahora tu te vas
no recuperarás
los momentos felices
que te hice vivir.

Y de noche , y de noche
por no sentirte solo,
recordarás nuestros días felices,
recordarás el sabor de mis besos.
Y entenderás en un sólo momento
que significa un año de amor.
Y entenderás en un sólo momento
que significa un año de amor.

El jardín de la alegría… sin María y con cardos (¿a la Navarra?)

Primavera.
Nosotras -promotoras del culto urbano- entre el gym, la limpieza y la jardinería, no ocupamos del difícil tema de los capullos en flor que surgen por esta época.

Entre dudas de si autobronceante o solarium, nos preguntamos por el mejor abono para estas delicadas criaturas que pueblan nuestros balcones de ciudad.

Capullos en flor que, a falta de conocimiento sobre su esencia, no sabemos por qué se marchitan o devienen tristes cardos o yerba mala –la que nunca muere-.

Operación bikini mediante, nos preguntamos ¿por qué no ha florecido lo que con tanto amor hemos cuidado?

Las metroimedio –cuyos tacones tienen reminiscencias del paso de Atila– continuamos probando fórmulas fallidas y soñando con el aroma del jazmín del vecino…

tacones lejanos

"Hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos"

Tras los talones de...

Desde hace tiempo, un aire extraño -como si de un suceso fatal se tratara- inunda este blog, que sólo posee pretensiones de simpático y (sin embargo) apenas alcanza al 50%.

Víctimas de este sino, nos sigue la pista un colectivo particular.
Caballeros que gustan de vernos sin comentar, de comentar sin vernos. Que se sienten inquietos ante las pequeñas mujeres –esas que, tras sus gafas de sol, sólo persiguen sueños que no llegan a realizar-.

¿Qué será de nosotras, a merced de estas voluntades que poco dicen y mucho hacen?

Nosotras, pobres chicas urbanas de apenas metroimedio…
Pequeñas románticas, que sucumbimos a los encantos y palabrerías de aquellos aspirantes a príncipe azul…

Nosotras, que en bares de la Estafeta, continuamos sin un Prada y esquivamos toros…

Nosotras, que nos queremos tanto…
Que juntas somos más metroimedio que nunca -cultura de sobrevivientes de naufragios afectivos y zapatos de tacón-.

Nosotras que, con lo puesto, retornamos al comienzo en busca de nuevas historias de contar…

La primavera ha llegado.